Un matin du mois de janvier 1976, je lançai une pierre en direction d'un oiseau de la taille d'un moineau. Ce fut la seule fois de ma jeune vie de chasseur (j'avais neuf ans) que le projectile toucha sa cible. Le lendemain, je quittai ma famille pour un long voyage vers la France. Le petit oiseau s'envola, se volatilisa dans ma mémoire. Je fis mes premiers pas dans ma deuxième vie. De tous les souvenirs de mon départ, celui-ci est le plus tenace, le plus net au sens photographique. Une sorte de rêve récurrent, dont il reste tous les détails au réveil.
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