l'orient de l'Orient

Jumpette ne sait pas que Moutzi est mort, Moutzi lui-même ne sait pas qu'il est mort, il ne sait plus rien, il ne sait pas que Jumpette l'attend, le cherche... Moutzi, chat noir, silhouette ciselée, avait la démarche d'une panthère, le port d'un prince, jamais à se précipiter sur sa pitance... il est mort dans son sommeil, dans la position du chat qui dort, aidé par la légèreté d'un vétérinaire qui ne fait pas la différence entre milligramme et gramme, mort de sa vieillesse, du temps qui passe, mort d'avoir vécu... il va sans dire qu'il parlait peu, et mes mots sont de trop... je ne fais pas un poème de la disparition de Moutzi, j'essaie de la décrire, ce n'est pas simple... parce que rien n'a changé... faudrait demander à Jumpette... qu'est-ce qu'elle attend là ?

et selon quel hasard ou facétie du destin - nul déterminisme assurément - je me suis envolé de mon Laos natal pour atterrir au Creusot, 146 b rue Maréchal Foch ? Les voisins du dessus, nous étions au troisième, ils étaient donc au quatrième, s'appelaient Skubla, ils étaient déjà vieux... et moi, pas encore assez pour me poser des questions... je découvrais les biscottes et la manière de les tartiner, je découvrais les couteaux comme couverts de table (d'où je venais, tout était coupé par ma mère au moment de la confection des plats ; "à table" ne voulait rien dire, nous mangions sur une natte, assis en tailleur, seul mon père utilisant des baguettes : c'était un exilé du nord, à portée de flèche de Chine et Vietnam, pas un vrai Lao... les cuillères et les doigts étaient nos outils pour les repas... toute la douceur du Laos est là...) Le Creusot ne ressemblait à rien de ce que j'avais connu et qui pût s'appeler une ville... le petit HLM où Florence et Ge...